青茵是在一个雨夜收到那封信的。
那天傍晚,哈尔滨下起了入冬以来的第一场冻雨。她早早关了店门,在炉子边煮了一壶茶,正对着那两面鼓发呆。雨打在玻璃门上,噼里啪啦的,把外面的路灯搅成一团模糊的光晕。
信是从门缝里塞进来的。
没有邮戳,没有寄件人,只有一个皱巴巴的黄皮信封,上面用毛笔写了三个字:
林青茵
收
她捡起信,拆开。
里面只有一张纸,纸上只有一行字:
姑苏城外寒山寺,夜半钟声到客船。
她看着那行字,看了很久。
然后她笑了。
那是一种很复杂的笑——有无奈,有好奇,还有一点点“果然如此”的释然。
“又来?”她自言自语。
炉火烧得正旺,那两面鼓安安静静地待在那里,像两个沉默的看客。
她站起来,走到窗前,看着外面越下越大的冻雨。
姑苏。
苏州。
寒山寺。
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