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四月的清河市，空气里开始浮动着柳絮和一种慵懒的暖意。文化局院子里的老梧桐，叶子已然舒展开，巴掌大的叶片在阳光下泛着油润的光泽，投下斑驳晃动的影子。然而，这日渐浓郁的春意，却丝毫未能驱散刘致远心头那愈发沉重的滞闷感。
办公室里的时间，仿佛被某种无形的粘稠液体拉长了，每一分每一秒都流淌得异常缓慢。日光在水泥地上缓慢移动，像一只疲惫的蜗牛爬过斑驳的痕迹。老赵茶杯里蒸腾起的水汽，带着劣质茶叶的涩味，袅袅地上升，然后在凝固的空气里消散，周而复始，构成一幅令人昏昏欲睡的静态写生。
刘致远坐在窗前，手里握着一支蘸水钢笔，面前摊开着一份需要抄写的文件。墨水瓶敞着口，散发出略带腥气的味道。他的目光落在纸上，那些熟悉的方块字却像一群散了架的蚂蚁，无法在脑海里聚合成有意义的句子。笔尖在稿纸上方悬停着，一滴浓黑的墨汁凝聚，饱满，最终不堪重负，“啪”地一声，滴落在纸张的留白处，迅速泅开成一团丑陋的墨晕。
他盯着那团墨晕，仿佛盯着自己内心那片正在无声扩大的荒芜。
“难道我的人生，就要像这滴多余的墨汁一样，只能在这固定的格子里，留下一个无法擦除的、难看的污迹吗？”
这个念头毫无预兆地袭来，带着尖锐的刺痛感。他感到一种深切的恐慌，不是对贫穷，不是对未知，而是对这种“可以被预见的一生”的恐惧。他几乎能清晰地看到自己十年、二十年后的样子，到那时或许会接替老赵的位置，坐在那张掉漆的办公桌后面，端着类似的搪瓷缸，看着更新的年轻人重复自己今天的迷茫；然后结婚，生子，为柴米油盐和孩子的学业奔波，在日复一日的琐碎中，磨平所有关于文学、关于远方、关于生命可能性的棱角和幻想。最终，变成另一个“老赵”，或者另一个“父亲”，用过来人的口吻，告诫下一代的“刘致远”要“安稳”、“踏实”。
这是一种精神上的窒息。仿佛被活埋在一个温暖的、符合所有人期望的坟墓里，坟墓外阳光明媚，鸟语花香，而他只能透过狭小的缝隙，眼睁睁看着自己的灵魂一点点缺氧、萎缩。
“小刘，发什么呆呢？”老赵的声音像一把钝刀子，割开了他脑海中的幻象，“那份关于‘五一’劳动节文艺汇演安保方案的材料，下午马科长就要看了，抓紧时间弄完。”
刘致远猛地回过神，下意识地“哦”了一声，手忙脚乱地拿起一张废纸想去吸干那团墨迹，却只是让污损的范围更大了。他颓然地放下纸，一种深深的无力感攫住了他。
生活啊，它从不以惊天动地的悲剧来摧毁一个人，而是用这种日复一日，琐碎的，无声的磨损，将你最初的形状一点点磨掉，直到你变得圆滑，变得顺从，变得与周围所有的鹅卵石别无二致，然后它便宣布你“成熟”了。
刘致远在心里无声地呐喊，可这种“成熟”，与死亡又有什么本质的区别？不过是灵魂的慢性自杀罢了！
他想起秦雪娇上封信里的话：“心若向海，身终将抵达。”那封信曾像灯塔一样给过他方向。可此刻，在这沉闷的办公室里，在老赵规律性的喝茶声和翻报纸声中，在那份永远也写不完的“安保方案”面前，那片“海”显得如此遥远，如此虚幻，远到让他怀疑那是否只是自己因缺氧而产生的海市蜃楼。
下班铃声响起，如同赦免令。他几乎是逃离般地推着自行车冲出了文化局的大门。街道上车水马龙，人流如织，每个人都行色匆匆，奔向各自明确的目的地——回家，买菜，接孩子……只有他，像个迷路的孤魂，推着车，漫无目的地走在熙攘的人群里，却感到前所未有的孤独。
人群中的孤独，比独处时的寂寞，更刺骨，更令人绝望。因为它清晰地告诉你，你与这个世界，格格不入。
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