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陈静的车尾灯消失在城中村的拐角，像一声无声的叹息。刘致远站在原地，夜风带着饭菜的油腻味和垃圾的酸腐气吹过，他却感觉不到，只觉得脸上被陈静那几句话扇过的地方，还在隐隐发烫。
“缺乏破釜沉舟的狠劲…对自己目标不清晰…”
这些话像回声，在他空荡荡的脑海里反复撞击。他不得不承认，陈静看得准。南下以来，他看似在奋斗，实则一直是被推着走——被王胖子推，被陈静推，甚至被香港的突发事件推。他自己呢？他真正想要的是什么？是文化局那种看得见尽头的安稳，还是深圳这种充满未知却也意味着无限可能的搏杀？
他不知道。答案像沉在混浊水底的石头，怎么也摸不着。
拖着沉重的步伐回到出租屋，同屋的湖南仔正光着膀子，就着花生米喝廉价白酒，收音机里放着聒噪的粤语歌。看到刘致远进来，他咧嘴一笑，露出被烟熏黄的牙齿：“回来啦？脸色这么差，被老板骂了？”
刘致远勉强扯了扯嘴角，没说话，径直走到自己的床铺边坐下。湖南仔也不在意，继续跟着收音机哼唱，沉浸在他简单而直接的快乐里。刘致远看着他那无忧无虑的样子，心里涌起一股复杂的情绪，有羡慕，也有一种莫名的悲哀。有些人的人生是一条笔直的乡间土路，虽然单调，但目标明确；而他自己，却好像站在一个巨大的、没有路标的交叉路口，每一条路都迷雾重重。
他拿出那个贴着站台票的笔记本，翻到空白页，想写点什么，理清思绪。笔尖悬在纸上，却一个字也落不下。写什么？写自己的迷茫？写对陈静那些话的不服气？还是写对回归文化局那一丝可耻的动心？
最终，他烦躁地合上笔记本，将其扔到一边，和衣倒在床上，用被子蒙住了头。黑暗中，各种念头像失控的走马灯，转得他头晕目眩。
就在他意识模糊，快要被疲惫拖入睡眠时，那个仿佛长在他神经上的bp机，又一次尖锐地响了起来。
刘致远几乎是条件反射地弹坐起来，心脏习惯性地一抽。他有些麻木地抓过bp机，心里已经做好了准备，可能是王胖子叫他喝酒，也可能是公司又有幺蛾子，甚至可能是那个林记者不死心地再次邀约。
然而，屏幕上显示的号码，让他瞬间愣住了，睡意全无。
那是他老家的区号，后面跟着的，是他家巷口那个小卖部的公用电话号码。
这么晚了，家里怎么会打电话到小卖部call他？出什么事了？母亲的身体又不好了？还是父亲的工作出了变故？
一股凉意顺着脊椎爬上来。他再也顾不上其他，抓起外套和零钱，像一颗出膛的炮弹般冲下楼，几乎是撞开了公用电话亭的门。
投币的手因为紧张而有些发抖，他深吸一口气，强迫自己镇定，拨通了那个熟悉的号码。
电话响了很久才被接起，传来小卖部老板带着浓重睡意和不耐烦的声音：“谁啊？这么晚了！”
“王叔，是我，致远。麻烦您叫我爸接一下电话。”刘致远急忙说道。
“等着。”老板嘟囔了一句，放下电话，隐约能听到他趿拉着鞋子走远和喊人的声音。
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