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齐昭是被冷醒的。
柴房地面硬得硌人,后脑勺还留着磕到竹席的闷痛。他眼皮动了动,没敢立刻睁开,只觉眼眶里像是塞了两团烧红的炭,一跳一跳地烫。他缓缓吸了口气,鼻尖掠过干柴和陈年药渣的气味,混着一丝若有若无的甜腥——像是当归泡久了渗出的汁水。
他终于睁眼。
视线模糊了一瞬,随即清晰。
柴堆缝隙间浮着细小的光点,像夏夜萤火,却不会飘散。他盯着看了两息,那光点忽然扭动起来,聚成一条细线,往墙角那捆干姜爬去。齐昭屏住呼吸,眼睁睁看着姜堆里钻出个巴掌大的小人,通体赤红,披着薄如蝉翼的火袍,正缩在柴缝里打盹,脚边还蜷着一缕青烟,像条温顺的小蛇。
他猛地闭眼。
心跳撞得肋骨发疼。
再睁眼,小人还在。
他想往后退,可脊背已经贴上湿冷的土墙。他这才发现自己不知何时缩进了柴堆最深处,半截劈了一半的木头横在身前,斧头还卡在裂口里,锈迹斑斑的刃口对着他。
他抬手抹了把脸,指尖发抖。
不是幻觉。
不是发烧。
他记得那道红光,记得眼睛被烧穿的感觉,记得脑子里炸开的星海。可那时候他还以为是快死了。现在他只想知道自己是不是已经疯了。
他张了张嘴,想喊师父,可喉咙干得发不出声。他想起老姜头常念的那句“药香能驱邪”,便用力吸了口气,想借这口气稳住心神。
可这一吸,更不对劲了。
空气里飘着的不是单纯的药味,而是一缕缕细如发丝的光流。他“看”见黄芪的辛味化作金线,白术的苦气凝成灰雾,薄荷的凉意像银针一样扎在鼻腔里。那些光流在他眼前交织,仿佛有无数细小的声音在低语,听不清词,却让他太阳穴突突直跳。
他抬手捂住眼,指缝里却透进金光。
“别看了……别看了……”他低声念,像是在劝自己,又像是在求那些东西别再出现。
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