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师妃暄手中的玉箫，毫无征兆地发出了一声低沉哀婉的悲鸣，箫孔震颤不休。
她清澈的目光越过风雪，落在老者的脖颈处。
那里，一道从耳后延伸至锁骨、狰狞扭曲如蜈蚣般的巨大旧疤，在昏暗光线下触目惊心。
更深的寒意，来自那七柄刀镡上，七个一模一样的“魂”字。
“俞……俞将军？”师妃暄的声音带着一丝难以置信的颤抖。
她认出了那道标志性的刀疤，认出了那独特的、曾令倭寇闻风丧胆的苗刀制式！
蓑衣老者缓缓抬起头，斗笠下是一张被风霜深刻雕琢、布满刀刻般皱纹的脸。
眼神浑浊却锐利如昔，仿佛沉淀了太多的血与火。
他没有回应师妃暄的称呼，只是用那嘶哑得如同砂石摩擦的嗓音，缓缓道：
“这是第七批……死在倭寇刀下的七百儿郎……老夫……把他们的刀……又带回来了一些。”
每一个字，都沉重得如同那柄柄染血的苗刀。
风雪似乎在这一刻凝固。
七百个曾经鲜活的生命，七百个无法归家的英魂，仿佛就附着在这七柄冰冷、残破、刻着“魂”字的刀上，无声地注视着堂内的每一个人。
逸长生拿起朱雄英那把刻下深痕的木剑，掂了掂，随即手腕一振，木剑化作一道乌光，稳稳地掷回到少年手中。
“俞将军，”逸长生声音沉凝，目光转向巷口那尊如同与风雪融为一体的沧桑身影，“借你的刀——”他的视线最终定格在朱雄英脸上，一字一句，重若千钧：
“给皇长孙，讲个故事。”
雪，无声地落着，覆盖了青石，覆盖了长街，也试图覆盖那七柄锈刀上刻骨铭心的“魂”字。
埙声呜咽，如泣如诉，缠绕着七百个未曾消散的英灵，在这冰冷的京城暮色里久久回荡。
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