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那咳嗽声像一把生锈的锥子，一下下凿在陈景明的心口。
他冲出屋门，黑暗中，盲婆婆院里的油灯光晕微弱得像一颗随时会熄灭的星。
他闯进去时，婆婆正蜷在炕上，烧得满脸通红，嘴里却在含混不清地念着什么。
“……洞幺……拐两……重复……信号中断……”
是电码。
陈景明心头一紧，俯身细听。
她干裂的嘴唇翕动着，仿佛回到了一个早已被遗忘的战场。
他守在床前，用温热的毛巾擦拭着她滚烫的额头。
高烧的间隙，盲婆婆偶尔会清醒片刻，目光空洞地“望”着他。
“孩子，我以前……在县广播站当播音员。”她的声音气若游丝，却带着一种被岁月磨平的清晰，“六十年代，有一次念稿子，把‘丰收’念成了‘歉收’，就一个字……他们说我心里有鬼。”
她从此被打成右派，眼睛也是在那段日子里哭坏的。
她被下放到黄土坬村，一待就是半辈子。
“可声音不会瞎。”盲婆婆枯瘦的手抓住了陈景明的手腕，力气出奇地大，“字会骗人，纸会烧掉，但你说过的话，只要还有一个人愿意听，真相就能活下去。”
弥留之际，她从枕头下摸出一串小小的铜铃，亲手挂在陈景明的手腕上。
铃铛古朴，包浆温润，随着他的动作发出清脆而节制的微响。
“以后你说的话，让它……替我听着。”
这是她最后的遗言。
葬礼那天，黄土坬村没有哀乐，没有哭嚎。
按照盲婆婆生前的嘱托，全村识字不识字的人，都默立在翻滚的麦浪边。
王强从镇上买来了上百面小铜锣，分发给众人。
日头正午，陈景明第一个举起小槌，对着天空，敲响了手中的锣。
“铛——”
一声清越，传出十里。
紧接着，第二个，第三个……上百声锣响汇成一股无声的洪流，在田野上空盘旋、震荡，那是他们为这位声音的守望者，举行的最盛大的告别。
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