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亲爱的波妞：
案头的茉莉开了第三朵，香气缠着月光漫到梳妆台上，落在马面裙的褶皱里。
我指尖抚过裙门那朵缠枝莲，金线在月光下泛着细碎的光，像把去年你为我折的桂花枝，所有细碎的香都绣进了这深青色的缎面。
我忽然就想提笔写点什么，毕竟，有些温柔藏在时光的褶皱里，不细细摊开，怕要被日子磨成了模糊的影子。
这条马面裙来得真费周折。
月初，我在苏州巷子里的老布庄，老板娘正用竹尺量料，银簪在鬓角闪着冷光。
“这是按万历年间的老样子复刻的，”她指尖划过裙门的缠枝莲，指甲盖带着点经年做活的薄茧，“盘金绣的线，是苏州姑娘用十八根蚕丝拧的，下水十次都不掉色。”
我摸着缎面，冰凉里透着韧劲，心里像落了一片羽毛，总觉得这样的裙子该配点什么，却又说不清楚，像一幅没题字的画，美则美矣，缺了点魂。
等了整整二十多天，快递盒躺在玄关脚垫上时，边角都被雨打得起了毛。
拆开时，正赶上你下班，钥匙在锁孔里转了半圈，我慌里慌张往身上套，盘扣系到第三颗就卡了壳，领口歪歪扭扭敞着，露出里面穿反的纯棉小衫。
你推门进来的瞬间，我正对着穿衣镜叹气，镜中的自己像一株被风刮歪的芦苇，衬得那精致的缠枝莲都失了精神，活像一幅被裱歪了的古画。
“怎么样？”
我转过身，手指还在揪腰间的系带，声音里的颤音藏不住。
其实，我早有预设——你大抵会说“还行”，或者“颜色挺素净”。
就像上次，我买那条绣山茶花的旗袍，你盯着电视里的球赛，头也不抬地抛来一句“挺好”，气得我把你珍藏的乌龙茶换成了茉莉花茶，让你喝了三天都皱着眉。
可你把公文包往沙发上一放，视线落在我身上时，眼睛亮了亮。
不是应付的笑，是像翻旧书时，突然找到夹着的红叶似的，带着点惊喜的认真。
“配你上次那双青布云头鞋肯定好看，”你走过来，指尖轻轻把我歪掉的领口拨正，指腹蹭过我颈间的碎发，“就是去周庄时买的那双，鞋头绣着小朵栀子花的，记得吗？”
我愣在原地，镜子里的自己忽然就立住了。
你说的那双鞋，被我塞在鞋柜最底层，垫着防潮的报纸。
去年秋天，在周庄的石板路上，你蹲下来帮我擦鞋尖的泥渍，指尖沾着灰，却小心翼翼避开那朵栀子花，说“这鞋配白墙黑瓦，像从仇英的画里，走出来的”。
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