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腊月廿八的暮色，裹着刺骨的寒风与细碎雪沫，像一匹灰蒙蒙的旧绸缎，沉甸甸压在屋檐上。窗棂被风刮得“吱呀”作响，玻璃上凝着一层白霜，模糊了窗外渐渐亮起的红灯笼，只剩一团团暖黄的光晕，在风雪里晃悠悠的，像极了夫君从前夜里归来时，手里提着的那盏油灯。
晚晴系着那件洗得发白的藏青布围裙，围裙边角处，还留着去年夫君帮她缝补时不小心扎错的几个歪针脚——那时他笑得一脸懊恼，指尖捏着针线，笨拙地想补救，却越缝越歪，“夫人莫笑，”他蹭了蹭鼻尖，胡茬蹭过她的手背，带着温热的痒意，“等明年，我一定学个好手艺，给你缝件新围裙。”
想到这儿，晚晴嘴角先牵起一抹浅浅的笑，眼尾却倏地红了。她抬手按了按眉心，指尖沾着的面粉蹭在额角，像落下了一点细碎的雪。灶台前，火光跳跃着，映得她脸颊泛着暖光，可那双眼睛里的亮，却像被风雪浇过，暗沉沉的，藏着化不开的雾。
“咚咚咚——”菜刀落在案板上，脆嫩的藕块应声滚落，却没滚多远，就被她伸手拢住。她切得极慢，刀刃落下时总有些恍惚，仿佛身旁还站着那个高大的身影，抢着要替她剁肉馅，结果刀工不佳，溅得满脸都是面粉，活像个刚从面缸里爬出来的小老头。
“你看你，”晚晴那时笑得直不起腰，伸手替他擦脸，指尖触到他温热的皮肤，他却突然捉住她的手，往自己唇边凑了凑，热气呵在她手背上，“夫人擦得仔细，倒像是在给我画脸谱呢。”他眼底盛着笑，像灶膛里的火，暖得能把人融化。
可此刻，案板旁空荡荡的，只有她自己的影子被火光拉得很长，贴在冰冷的土墙上，孤孤单单的。晚晴停下刀，肩膀轻轻垮了下来，抬手揉了揉发酸的脖颈，指尖划过冰凉的瓷盘边缘——盘子里的糯米颗颗饱满，是夫君最爱的，他总说她蒸的八宝饭甜而不腻，能吃两大碗；旁边竹篮里的母鸡扑腾了一下翅膀，发出“咯咯”的轻响，这是她前几日冒着风雪去集市挑的，往年这时，夫君总会笑着接过篮子，掂了掂，打趣道：“辛苦夫人，今年的年味儿，比去年还足呢。”
风又紧了些，门帘被吹得“啪嗒”一声响，像是有人推门而入。晚晴猛地回头，眼里瞬间迸发出细碎的光，下意识地唤出声：“夫君？是你回来了吗？”
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