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火堆的光渐渐暗了，只剩几缕灰烬在风里打转。陈无涯靠在柴垛上，眼皮低垂，呼吸平稳得像睡熟的人。可袖中指尖始终抵着那片碎陶，纹丝未动。
那只鸟落在枯树上的节奏还在他脑子里回响——三短，停顿，再三短。是他敲膝盖的频率，也是“倒转乾坤步”起手的第一组踏点。天下没有这么巧的事。飞鸟能懂人语？还是有人在借它传信？
他没睁眼，耳朵却一点没松。笑声散去后，营地安静下来，脚步声一拨拨退进帐篷。只有西北角传来两声轻响，像是土块滚落坑底。
他缓缓将陶片收回布袋，借着翻身的动作支起半边身子。火堆旁只剩几个醉倒的汉子，歪在泥地上打着呼噜。人群彻底散了。
陈无涯站起身，脚底踩实地面，一步步往营地边缘走。他绕开主道，贴着帐篷外侧前行，脚步放得极轻。走到一半，忽听得前方有窸窣声，低头一看，泥土松动过，草根翻了出来，原本堆在这里的枯草少了一大半。
他蹲下身，手指抚过地面。湿气未散，是刚挖不久。再往前半步，一根折断的芦苇杆斜插在土里，顶端被削尖，角度恰好对着营外那棵歪脖树。月光照上去，杆头反出一道微弱的亮线。
他盯着那束光看了片刻，直起身，朝老吴头的棚屋走去。
老人没睡。他坐在门前小凳上，手里拿着那根枣木拐杖，正用一块粗布来回擦拭。手指时不时在杖头某个凹陷处按一下，像是在试什么机关。
“还没歇？”陈无涯走近，声音压得很低。
老吴头抬眼看他，“你也没歇。”
“睡不踏实。”陈无涯靠着棚柱坐下，“刚才那只鸟，飞得不太对劲。”
老吴头手上的动作顿了一下，没接话。
“它尾巴摆的次数，跟我敲腿的节拍一样。”陈无涯盯着他，“你在镖局走南闯北这么多年，见过靠鸟传信的？”
老吴头缓缓放下拐杖，“见过用风筝线绑纸条的，也见过养鸽子的。但拿野鸟当信使……除非这鸟被人驯过，或者——有人在等信号。”
“我已经给了信号。”陈无涯冷笑，“我敲了三下，它就来了。”
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