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凌晨四点的上海，像个褪了浓妆、露出疲惫憔悴本色的舞女。苏州河上飘来的腥臭混着弄堂里隔夜的馊水味，钻入鼻息。高志杰缩在亭子间的薄板床上，眼睛盯着天花板上雨水洇出的霉斑，毫无睡意。
内袋里那枚机械蜜蜂硌在胸口，冰凉的金属质感透过衬衫传来，像一块永不融化的寒冰，也像一颗微弱跳动的心脏，提醒着他即将到来的行动。
“活着才能杀更多鬼子。”老鹰的话又在耳边响起，冰冷，不带一丝感情，就像军统训练手册上的铅字。他们只在乎任务是否完成，从不在乎执行任务的人是死是活。高志杰嘴角扯起一丝嘲讽的弧度，是啊，活着，多么奢侈又卑微的目标。
他翻身坐起，悄无声息。没有开灯，就着窗外透进来的、被狭窄弄堂切割得支离破碎的月光，再次检查装备。机械蜜蜂“刺针”被小心地托在掌心，流线型的躯体，薄如蝉翼的金属翅膀在微弱光线下泛着幽冷的蓝光。他用特制的软布，轻轻擦拭着它尾部的“毒针”——一个装载了强效神经麻痹毒素的微型胶囊，足以让一个壮汉在几秒钟内失去行动能力，效果持续二十四小时以上。这次的目标不是取命，是震慑，是给那个嚣张的76号特务头子李士群一个严厉警告。
匕首插回靴筒，冰冷的触感贴合着小腿。他换上一身体面的银灰色西装，头发用发油梳得一丝不苟，镜子里的人瞬间变成了上海滩常见的翩翩公子哥，只是那双眼睛里，沉淀着与年龄不符的冷静和……一丝厌倦。
弄堂口，早点摊的炉火已经生起，昏黄的灯泡下，摊主老周正在揉面，准备第一笼生煎。
“高先生，今朝噶早？”老周招呼着，手上不停。
“约了朋友去西区吃早茶。”高志杰露出一个无可挑剔的、略带慵懒的笑容，顺手丢下几个铜板，“来份《申报》，剩下的不用找了。”
“哎呦，谢谢高先生！”老周眉开眼笑，递过报纸，压低声音，“昨日夜里，隔壁三马路又抓人了，哭天抢地的，作孽啊……”
高志杰接过报纸，指尖微微一顿，脸上笑容不变：“这世道，能顾好自己就不错了。走了。”
他转身走向街角，那里停着他那辆不算扎眼但也绝不掉价的黑色雪佛兰。身后，是老周羡慕的目光和弄堂里渐渐响起的、为一日三餐挣扎的嘈杂声。这就是上海，一边是纸醉金迷，一边是苦苦挣扎，而他，行走在中间那道无形的钢丝上。
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百乐门舞厅，即使是在午后，也弥漫着一股夜晚残留的香腻气息混合着消毒水的味道。水晶吊灯还没完全亮起，空旷的舞池反射着从窗帘缝隙透进来的光，像个巨大的、等待上演好戏的舞台。
高志杰坐在二楼的咖啡座，慢条斯理地搅动着杯里的咖啡，目光似乎没有焦点地扫过下方。几个侍应生在无声地擦拭着桌椅，经理陪着一个穿着日本和服的男人从办公室方向走出来，低声说着什么。
目标还没出现。按照情报，李士群今天下午会在这里会见一个重要的日本客人。
他的手指在西装裤袋里，轻轻摩挲着一个火柴盒大小的硬物——那是经过伪装的微型控制器。触感冰凉，与他平静的外表截然不同。
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